A idéia de saber o que tenho que fazer me irrita profundamente.

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Daquilo que me falta

Sou alguém que não guarda rancores.  Se não guardo nem dinheiro o como o faria com rancores? Mas tenho uma imaginação deveras fértil. Faço histórias inteiras, modifico finais e releio contextos. Mudo cenas, crio novos ângulos, altero falas. Refaço vidas. Refaço histórias. Pois, não guardo rancores. Mas essas revisitações, essas releituras...Ah... Como me seria bom e interessante menos imaginação e mais pesares! Porque chega um momento que não sei mais o que é verdadeiramente ficção e o que é verdade - misturo meus sentimentos com os que inventei, em cima de mentiras e suposições que me criei. São só criações, nada além disso. Só que... chega a um ponto que criação e criador se mesclam, se unem e... acá estou eu.  Então, eu fico revendo cenas de quase 20 anos. E relembrando e querendo. Querendo o que não posso ter. Não, não há como pensar "ah, ainda há tempo". Não, não há. Eu sei disso, eu assumo isso. Tudo a seu tempo. Tudo a sua hora. Pois então, foi...
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Estive aqui. Por todo este tempo. Mas a sensação clara é de que o tempo não passou. Parece-me que dormi por cinco minutos. E só. Um pequeno cochilo. E passou-se uma vida.
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Daquilo que sou

Tenho uma vida bonitinha. Direitinha, não perfeitinha. Tenho o que quero ter e tenho plena consciência das minhas escolhas. Gosto do que faço - na medida do possível. Mas acho que quem diz que ama o que faz e que nunca tem problemas é absurdamente mentiroso. Porém... sempre me parece que falta algo.  Não sei definir. Não sei de onde vem. Mas sempre falta.  A sensação é que a plenitude está ali, pode ser quase tocada. Quase conquistada. Me parece que vivo nesse limiar do quase. E pensa que é fácil? Pois depois ainda se complica mais. Porque junta a essa sensação do QUASE as conjecturas do SE - o que é deveras pior, visto que se o QUASE, quem sabe, um dia se supera, o SE traz consigo a certeza de que o passado nunca poderá ser alterado. E pronto. Mais insatisfação toma conta de mim e eu quero suplantá-la das formas mais terríveis possíveis.  E é aí que o barraco desaba. Porque nunca se tem a perfeição e eu sei disso. Mas ao fazer tudo ao contrário...
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